I Netflixs Squid Game er gjeld et tveegget sverd
Under hypervolden har hitshowet overraskende ømme refleksjoner over våre forpliktelser overfor andre mennesker.
Youngkyu Park / Netflix
For sjansen til å unnslippe alvorlig gjeld, karakterene i Netflixs enormt populære overlevelsesdrama Blekksprutspill ville risikere hva som helst, til og med døden. Ta hovedpersonen Seong Gi-hun. Arbeidsløs, tilbringer han dagene i Seoul med gambling på hesteveddeløp og har skilt fra seg organene sine som sikkerhet for kreditorene sine. Hans underskudd, både økonomiske og personlige, skader menneskene som står ham nærmest: Han har ikke betalt barnebidrag eller underholdsbidrag til sin ekskone; han mocher av sin eldre mor. På datterens bursdag har Gi-hun råd til å kjøpe bare henne tteokbokki (krydret riskaker) og en klo-maskin leke. Han har lite igjen å tape.
For å vinne tilbake sin verdighet og familie, aksepterer Gi-hun et mystisk tilbud om å spille en serie på seks tradisjonelle barnespill for sjansen til å vinne millioner av dollar (45,6 milliarder vunnet, for å være nøyaktig). Han befinner seg blant 456 deltakere som også er i ekstrem økonomisk nød, inkludert barndomsvennen Cho Sang-woo, nå en uanstendig forretningsmann; Abdul Ali, en papirløs arbeider fra Pakistan; og Kang Sae-byeok, en nordkoreansk flyktning. På et tidspunkt, sier Gi-hun til Sang-woo, utdannet ved det prestisjetunge Seoul National University, at jeg var treg, gal inkompetent ... Men du er med meg på dette stedet. Er ikke det interessant? Meldingene er ikke subtile: Hvem som helst, uansett bakgrunn, kan bli ydmyket av gjeld. På denne arenaen har hver spiller en visstnok lik mulighet til å slå gull hvis de fullfører spillene, som har en blodig vri på seg. Men showet antyder at mennesker hele tiden står i gjeld til et grusomt system - enten det er en makaber konkurranse eller en straffende samfunnsstruktur.
Blekksprutspill passer inn i en kategori av sørkoreanske verk som kjemper med økonomiske bekymringer og klassekamper, som er forankret i landets bekymringer, men som gir gjenklang globalt. Som Bong Joon-hos film Parasitt , anklager showet de rike for å spre en falsk følelse av mobilitet oppover og de fattige for å kjøpe seg inn i det. Som BTS sin sang Silver Spoon, snakker den om de fysiske smertene som folk møter når de prøver å heve seg over de foreskrevne stasjonene. Og som Lee Chang-dongs film Brenning , den fanger opp isolasjonen og harmen til de som er etterlatt etter rask utvikling. Blekksprutspill bruker den populære sjangeren for overlevelsesspill – som minner om Dødslekene , Battle Royale , og videospillet Fortnite – å fortelle en enda mer universell historie, og å gjøre allegorier til det virkelige liv spesielt skarpe.
Forfatter-regissør Hwang Dong-hyuk gjør dette delvis med fantastisk estetikk. Det første spillets arena er et rom malt for å se ut som et åpent felt, og skaper en illusjon av frihet. En gigantisk sparegris i glass fylt med stabler med sedler ruver over spillernes hoder, og minner dem hele tiden om hva de har å vinne. De intrikate, godterifargede sekkene og spillernes grønne treningsdrakter er ofte stripete og sprutet med blod, noe som gjenspeiler den perverse måten moderne lidelse ofte presenteres som et skue. (Da en venn spurte hvor voldelig showet er, liknet jeg det med Midtsommer .)
Spillerne reduseres til tallene på skjorten; de bærer identiske uniformer; de danner allianser og rivalisering. Men paritetens finér er misvisende. Som i det virkelige liv lyver folk og jukser; de drar også nytte av funksjonshemmede, eldre og kvinner. I den andre episoden våger spillerne seg kort tilbake til omverdenen, men etter å ha blitt minnet om hvor desperat de trenger penger, bestemmer mange seg for å returnere til arenaen. Her ute er torturen verre, sier en karakter som går forbi 001, og deler soju og ramen med Gi-hun utenfor en nærbutikk. Men den bokstavelige koreanske oversettelsen er litt annerledes enn Netflix-undertekstene: Dette stedet er mer et helvete. Den meningsforskjellen er viktig: Tortur kan ta slutt, men helvete er evig. For spillerne , de daglige ydmykelsene ved å være fattig er en verre skjebne enn å risikere døden.
Youngkyu Park / Netflix
Men selv om vekten av ubetalt gjeld kan skape et helvete, Blekksprutspill utforsker overraskende en annen form for gjeld: å være ansvarlig for andre mennesker. Dette er tydeligst i Gi-hun, spilt av Lee Jung-jae med varme med krøllete øyne og storøyd empati. Gi-hun skaper øyeblikk av ekte ømhet, og fungerer som en surrogat moralsk ryggrad på arenaen, til tross for at han startet som en elendig far og sønn. Han blir venn med og beskytter en gammel mann. Han insisterer på å bli kjent med de andre spillernes navn, ikke bare numrene deres. Du stoler ikke på folk her inne fordi du kan. Du gjør det fordi du ikke har noen andre, sier han til Sae-byeok når hun er motvillig til å inngå allianser.
Visst, vennskap innenfor arenaen er dannet av nødvendighet, men de er ikke bare transaksjonelle. (Tenk Katniss og Rue inn Dødslekene .) Disse båndene avslører en dypere sannhet: at individuell suksess er en myte. Ingen som overlever gjør det på egen hånd, men på grunn av andres ofre. I en scene er denne meldingen representert gjennom et drag-of-war-spill, der spillere er fysisk lenket til tauet og til hverandre. Men det er også fremhevet gjennom bakhistoriene til bipersonene. Faktisk er de fleste der for å hjelpe familien sin i omverdenen. Ali håper å kunne forsørge sin kone og baby. Sae-byeok trenger midler for å redde broren hennes fra et barnehjem og betale for å smugle moren hennes over grensen. Sang-woo ønsker å ta vare på sin aldrende mor. Alles fellesskapsbehov og personlige økonomiske forpliktelser henger sammen. Gjeld til et grusomt system er uunngåelig og dehumaniserende, minner showet oss hele tiden på. Men under hypervolden antyder det også at våre forpliktelser overfor andre mennesker kan være en kilde til mening, medfølelse og – bare kanskje – frelse.
