Svart sorgs nådeløshet

Vi er midt i en svart sorgkrise, og vi har ikke privilegiet eller tid til å sørge.

Om forfatteren:Marissa Evans er journalist med Star Tribune i Minneapolis.

Kelci Norton, 18, blir trøstet under protester i Detroit i mai, etter George Floyds og Breonna Taylors død. (Sylvia Jarrus)



Den eneste konstanten nå er tap. Mer enn 200 000 mennesker er døde av covid-19. Vi har alle mistet tid, rutiner, jobber, forbindelser til andre. Men sorgen har ikke vært jevnt fordelt.

Sorg i dette landet har alltid hatt et egenkapitalproblem, og 2020 har bare forsterket problemet, ettersom svartedødsfall har kommet i rygg mot rygg, fra koronaviruset, politiets brutalitet og de naturlige dødsfallene til de vi ser mest opp til . Hvert nytt dødsfall, hvert nytt eksempel på en gammel urettferdighet, fornyer vår sorg, og sender små sjokkbølger av sorg. Vi er midt i en svart sorgkrise, og vi har ikke privilegiet eller tid til å sørge.

Så mange som ser ut som meg har dødd i år at selv når jeg rasler av navnene for alvor eller fortvilelse, refser jeg meg selv på slutten når jeg innser at jeg savnet noen fra den lange listen. Vi har mistet Chadwick Boseman, John Thompson, George Floyd, Breonna Taylor, Ahmaud Arbery, Dominique Rem’mie Fells, Riah Milton, Katherine Johnson, representanten John Lewis, pastor C. T. Vivian, Naya Rivera, Herman Cain, Stanley Crouch. Dødsfallene er ikke bare av mennesker notert av media. I juni, til Washington Post /Ipsos meningsmåling fant ut at nesten én av tre svarte amerikanere kjenner noen personlig som har dødd av COVID-19. Dødsraten blant svarte individer er opptil 10 ganger høyere enn blant hvite individer. Vi har mistet mødre, fedre, søsken, onkler, tanter, poppops, nanas, lekekusiner, venner og naboer mens pandemien herjer samfunnet vårt. Tapene i år er så overveldende at alt jeg kan si når jeg hører om flere mennesker som har dødd er 'Fy faen, dem også?'

Svart sorg er ikke begrenset til døden til våre legender og kjære. Vi sørger fordi vi vet så altfor godt at det eksisterer systemiske ulikheter i helsevesen, strafferett, stemmegivning, bolig, utdanning, økonomi. Og de er på full visning nå. I følge Centers for Disease Control and Prevention, fargesamfunn har høy risiko for covid-19 på grunn av plager som f.eks fedme, diabetes, hjertesykdom og høyt blodtrykk – hvis utbredelse i disse samfunnene er et resultat av langvarige rasemessige helseforskjeller. Vi vet at de i det svarte samfunnet utgjør en uforholdsmessig mange viktige arbeidstakere , og at vi er underforsikret. Vi ser hvordan barna våre blir påvirket av fjernundervisning og skolestenging. Vi er vitne til, med hvert drap tatt på film, hvordan svarte mennesker blir behandlet av politiet.

Sorgen vi føler i dag går også tilbake gjennom tiden, til våre forfedre, slavebundne mennesker som sørget lenge før jeg eksisterte, og til de som tålte indignities fra Jim Crow-tiden. Traumene våre er overlevert gjennom generasjonene og forsterkes med hver ny død og erkjennelse av at amerikanske systemer aldri ble designet for å fungere i vår favør. Vi vet også hva ulikhetene betyr for fremtiden vår. Vår smerte kommer ikke bare fra de vi allerede har mistet, men fra de vi kommer til å miste over tid. En spesifikk tristhet dukker opp når du innser at noen kan bli nektet sjansen til å være deres forfedres villeste drømmer.

Vi har måttet overvinne uoverstigelige tap for selvoppholdelsens skyld. Og selv om motstandskraft lenge har vært avgjørende for vår følelsesmessige overlevelse, er det ikke lett å holde ut. Svart stress og traumer er vanskelig å erkjenne, selv for oss selv. Bare én av tre svarte mennesker som trenger psykisk helsehjelp finner hjelp, ifølge American Psychiatric Association. Og når vi gjør det, vi får dårligere kvalitet på omsorgen og mangler tilgang til kulturelt kompetente utøvere . Vi trekker oss tilbake til oss selv, inn i samfunnet vårt, og vi trøster oss med å slippe å forklare sorgen vår – de utsatte drømmene, det tapte potensialet til svarte legender – for noen på utsiden.

Og nå, på grunn av COVID-19, kan vi ikke engang sørge sammen, for ikke å risikere å overføre viruset til andre. Å miste den svarte opplevelsen av å sørge ved hjemreise – tårene, sangen, de foliedekkede tallerkenene med mat, feiringen av en kjær som får sine forfedres vinger – nekter oss sjansen til å begynne å helbrede når vi trenger hverandre. mest.

Vi får ingen lettelse av å være svarte i Amerika. Ingen mengde leselister på rase eller spør Black-kollegene dine hvordan de gjør artikler er nok. Det hjelper ikke at svarte folk ofte føler at de må sette til side sine kumulative traumer for å hjelpe hvite mennesker til å forstå farene og indignins av rasisme og ulikhet. Vi har ingen pauser fra de allierte (de virkelige eller de påståtte), gjerningsmennene, mikroaggresjonene, de systemiske problemene eller den institusjonaliserte rasismen. Ikke desto mindre har vi en forpliktelse overfor de som kom før oss til å møte dette øyeblikket med hensikt og klarhet.

Til slutt vil denne epoken sive inn i vår kollektive aktivisme, kunst, musikk, fotografi, forskning og litteratur. Vi vil videreformidle historier om den gang vi mistet så mange av våre egne i år 2020, men likevel klarte å presse på for endring. Vi vil ha den forsinkede hjemreisefeiringen vår familie og venner fortjente. Vi vil en dag helbrede oss fra dette, selv om det ikke vil skje på to eller tre generasjoner. Vi vil ta tilbake vår tid til å sørge og hvile.

Vi må, for hvis den svarte dødsboblen – oppslukt av tårer, traumer mellom generasjoner, sosial distansering, hjemreiser med zoom, politidrap og ulikheter i det amerikanske helsevesenet – til slutt brister, er jeg bekymret for at vi kan bli følelsesløse. Vi kan slutte å føle noe, fordi nok et dødsfall vil føles som bare nok en dag i Amerika.